Zinaida Markowna tauchte plötzlich im Türrahmen des Flurs auf, wie eine Steuerprüfung. Sie hatte nicht angerufen – sie öffnete die Tür einfach mit ihrem Schlüssel, den Vadik, Marinas Ex-Mann, nicht von seiner Mutter abgeholt hatte.
Marina war achtunddreißig Jahre alt. Sie leitete die Logistikabteilung, trug einen schicken Bob und besaß diese eiserne Gelassenheit, die man nur erwirbt, nachdem man seine Hypothek selbst abbezahlt hat.
An diesem Dienstag stand sie in ihrer Freizeitkleidung in der Küche, briet Pfannkuchen und dachte über fundamentale Fragen nach: Warum kosten Eier im Laden, als würden sie nicht von Hühnern, sondern von Straußen edler Rassen gelegt? Und wo war eigentlich Vadiks zweiter Socken, obwohl er schon vor einem Monat ausgezogen war?
Die Scheidung von Vadik verlief ruhig. Er war der klassische „missverstandene Genießer“ mit vierzig.
Während Marina ihr alltägliches Leben führte, die ständig steigenden Rechnungen schneller bezahlte als die Kinder der Nachbarn wuchsen und Einkäufe erledigte, suchte Vadik nach sich selbst.
Meistens geschah das auf dem Sofa mit dem Handy in der Hand. Die Scheidung war vollzogen, doch Vadik beeilte sich nicht, die Winterreifen und die alte Angelrute vom Balkon abzuholen. Er behauptete, er brauche „Zeit für das getrennte Wohnen“.
Und nun stand seine Mutter im Flur. In Zinaidas Händen hielt sie einen Blumentopf mit einem Ficus, im Gesicht ein triumphierender Ausdruck, würdig eines Feldherrn beim Einmarsch in eroberte Städte.
„Also, Marina. Ich verschwende keine Zeit mit Höflichkeiten“, begann die Schwiegermutter und stellte den Ficus mit Getöse ins Schuhregal. „Wir nehmen unsere Sachen ohne Hysterie. Bis Freitag muss die Wohnung leer sein.“
Marina hielt die Pfannenwender inne. Es roch nach Vanille und leichtem Absurden.
Im Stil des unvergesslichen Michail Zadornow: Nur unser Mensch kann zu Besuch kommen, sich auf fremde Stühle setzen und mit dem Gesichtsausdruck einer englischen Königin dem Gastgeber eine Ausweisungsverfügung überreichen.
„Guten Abend, Zinaida Markowna“, sagte Marina ruhig und lehnte sich an den Türrahmen. „Und wohin soll ich bitte meine Sachen bringen? Und an welchem Feiertag geschieht das?“
„Wohin? Zu deiner Mutter oder miete eine Wohnung! Du verdienst gut, bist unternehmungslustig, das schaffst du!“ – Die Schwiegermutter winkte ab und ging in die Küche, schob herrisch den Teller mit Pfannkuchen beiseite.
„Wir haben hier eine Notsituation. Zum Glück ist Vadik wieder bei Sinnen. Er hat eine normale Frau getroffen, jung und sensibel. Angelika ist zwanzig und schwanger. Heute haben sie beim Standesamt geheiratet!“
„Meine aufrichtigen Glückwünsche“, lächelte Marina ehrlich. „Rat und Liebe. Und was habe ich damit zu tun?“
„Was meinst du damit?!“ empörte sich Zinaida Markowna und breitete die Arme aus. „Die Jungen haben kein Zuhause! Angelika kommt aus dem Wohnheim, und in meiner Dreizimmerwohnung ist es ihr nicht angenehm, Zugluft!
Und hier – ein fertiges Familiennest! Vadik hängt an dieser Wohnung. Übrigens hat er 2019 selbst die Fußleisten im Flur angebracht! Er hat das Recht, hier zu wohnen!“
Marina hörte dem leidenschaftlichen Monolog zu und genoss den Moment. Weibliche Logik kann manchmal die Gesetze der Physik überwinden, aber die Logik einer Ex-Schwiegermutter durchbricht die Stratosphäre.
Zinaida Markowna glaubte aufrichtig, dass wenn ihr Sohn fünf Jahre in dieser Wohnung gelebt und hier seine Hausschuhe hinterlassen hatte, automatisch ein Eigentumsanteil entstanden sei.
Die kleine Tatsache, dass Marina diese Zweizimmerwohnung zwei Jahre vor dem Kennenlernen mit Vadik gekauft hatte, mit ihren Ersparnissen und dem Erbe ihrer Mutter, existierte im Kopf der Schwiegermutter schlicht nicht. Ihr Verstand blockierte diese Information wie Spam.
„Was für eine Expressivität“, murmelte Marina und zitierte einen Lieblingsfilm aus der Sowjetzeit.
„Du willst also, dass ich aus meiner eigenen Wohnung ausziehe, damit mein Ex-Mann mit seiner neuen, schwangeren Frau hier einzieht?“
„Oh, fang nicht mit deinem kapitalistischen ‚mein-dein‘ an!“ verzog die Schwiegermutter das Gesicht. „Ihr wart eine Familie! Hat Vadik beim Essen geholfen?“
„Hat er! Hängte er Kleiderbügel auf? Hängte er! Hier ist der Besitzer nicht weniger als du. Sei ein Mensch, Marina. Verderbe dem Kerl nicht sein neues Leben. Bis Freitag muss deine Anwesenheit verschwunden sein. Am Samstag kommen sie mit Koffern.“
Marina blickte auf den Pfannkuchen, der heimtückisch am Pfannenboden zu bräunen begann, und dann auf das triumphale Gesicht von Zinaida Markowna.
Jede andere an ihrer Stelle hätte geschrien, den Mietvertrag geschwungen und die Polizei gerufen.
Aber Marina war eine weise Frau mit einer leichten Neigung zum Sarkasmus. Sie verstand: Mit einem Panzer zu streiten, bringt nur Kopfschmerzen. Dem Panzer muss man den Minenweg überlassen.
„In Ordnung, Zinaida Markowna“, seufzte Marina leise, schaltete den Herd aus. „Du hast recht. Angelika braucht die Bedingungen. Ich packe meine Sachen. Bis Freitag wird die Wohnung frei von meiner Anwesenheit sein. Kommt rein.“
Die Schwiegermutter schrumpfte fast vor Überraschung. Sie hatte sich auf einen Skandal vorbereitet, Valeriana und Argumente parat, und hier – so ein gefügiges Einverständnis.
„Na sowas, kluges Mädchen“, schielte sie misstrauisch, gewann aber schnell wieder ihr wichtiges Auftreten zurück. „Lass die Schlüssel auf dem Schrank. Und… nimm die Mikrowelle nicht mit, Angelika muss Milch aufwärmen können.“
Als die Türen hinter der Schwiegermutter zufielen, kehrte Marina in die Küche zurück. Sie goss sich heißen Tee ein, biss in einen Pfannkuchen und lächelte leicht, während sie ihr Smartphone nahm. Sie öffnete die Anzeigen-App, scrollte durch die Kontakte und wählte eine Nummer.
„Hallo, Immobilienagentur? Guten Tag. Ich möchte eine Wohnung mieten. Ja, eine Zweizimmerwohnung.
Nein, nicht für eine Familie mit Katze. Ich brauche ein zuverlässiges männliches Arbeitsteam, in Schichten. Fünf bis sechs Leute, am besten kräftig und langfristig. Ja, Einzug möglich am Donnerstag.“