– Lenotschka, was denkst du dir eigentlich? – die Stimme von Tamara Petrowna erklang in der Küchentür, scharf wie ein elektrischer Schlag.
In der Hand hielt sie eine Kelle, halb in den heißen Borschtsch getaucht, und ihre Augen waren vor Überraschung weit aufgerissen. – Wir sind doch nur kurz vorbeigekommen, wie immer… Ich habe den Borschtsch schon umgerührt, das Fleisch herausgenommen…
Elena stand in der Tür ihres Schlafzimmers, noch immer mit dem Headset auf, während auf dem Laptopbildschirm ein roter Punkt erlosch – die Aufzeichnung war gerade beendet worden. Ihr Gesicht war blass, fast ausdruckslos, doch ihre Augen brannten mit einer Intensität, wie noch nie zuvor.
– Tamara Petrowna – sagte sie leise, aber klar, jedes Wort präzise – bitte verlassen Sie sofort die Wohnung. Alle. Bitte.
Im Wohnzimmer scharrten Hausschuhe. Hinter dem Rücken der Mutter lugte schüchtern die Schwägerin Sweta hervor, ein Handy in der Hand, auf dessen Bildschirm ein Livestream für ihre Freundinnen lief.
– Len, im Ernst? – zog Sweta spöttisch. – Wir sind doch Familie.
– Familie ruft an und fragt, ob sie kommen darf – erwiderte Elena ruhig, ohne die Stimme zu heben. – Und bricht nicht einfach mitten am Tag herein, wenn ich gleichzeitig eine Konferenz mit Moskau und London leite.
Tamara Petrowna öffnete den Mund, schloss ihn wieder, und die Kelle zitterte in ihrer Hand. Ein Tropfen dunkelroten Borschtschs fiel auf den Boden – wie eine blutige Warnung.
Alles hatte vor drei Jahren begonnen, als Elena und Sascha in eine Dreizimmerwohnung am Stadtrand von Neu-Moskau gezogen waren.
Sie hatten sie auf Kredit gekauft – Elena brachte ihr Mutterschaftskapital und ihre Ersparnisse aus der Freelance-Arbeit ein, Sascha steuerte Boni aus seinen letzten Projekten bei. Eigentum zu gleichen Teilen, fünfzig zu fünfzig.
Anfangs kam nur die Schwiegermutter zu Besuch – „um die Kinder zu sehen“, brachte Töpfe und Gebäck mit, blieb eine Stunde. Mit der Zeit wurden die Besuche länger, bis sie schließlich unangekündigt kam – sie hatte einen eigenen Schlüssel, den Sascha ihr „für alle Fälle“ gegeben hatte.
Dann kam Sweta dazu – „Ich schaue nur kurz vorbei, muss ins Zentrum, bei euch kann man gut parken“. Danach Tante Galina aus dem Moskauer Umland – „Der Bus fährt nur einmal am Tag, ich komme gleich bei euch vorbei“. Schließlich Saschas Cousin Dima – „Ich habe keine Unterkunft, kann ich bei euch übernachten?“
Elena arbeitete von zu Hause aus – technische Übersetzungen, Simultankonferenzen, manchmal zwölf Stunden am Tag. Kunden aus Europa, Asien, Amerika. Ein voller Zeitplan, jede Minute kostbar.
Und währenddessen kochte in der Küche Borschtsch, im Bad wurde fremde Wäsche gewaschen, im Wohnzimmer lief lautstark eine Serie.
Sascha winkte ab: „Ach komm, Len, sie sind doch nur kurz da. Mama langweilt sich. Sweta hat gerade keinen Job. Wir können doch die Familie nicht rausschmeißen.“
Elena ertrug es. Lächelte. Kochte für alle. Spülte. Räumte auf. Arbeitete nachts, wenn endlich alle weg waren.
Bis heute.
Heute hatte sie einen Vertrag über drei Millionen Rubel im Jahr vor sich – eine große deutsche Firma stellte auf neue Software um, ein fester Übersetzer für Russisch und Englisch wurde gebraucht. Ein entscheidendes Gespräch.
Elena hatte sich zwei Wochen vorbereitet. Sascha wusste es. Er hatte sogar versprochen: „Ich sage Mama, dass sie heute nicht kommt.“
Und dann – dreizehn Uhr. Headset auf den Ohren, der Bildschirm voller Gesichter aus Berlin und London, Elena dolmetscht simultan eine Präsentation über neue Algorithmen.
Und plötzlich – ein Schlüssel im Schloss.
– Lenotschka, wir kommen nur kurz rein! – hallte Tamara Petrownas Stimme durch die Wohnung. – Ich habe Hähnchen mitgebracht, ich brate es gleich, ihr esst bestimmt wieder nur Sandwiches!
Die Tür zum Zimmer geht auf. Sweta steckt den Kopf hinein:
– Len, hast du ein iPhone-Ladegerät? Meins ist leer…
Elena hebt die Hand – Ruhe, Meeting. Sweta zuckt mit den Schultern, flüstert:
– Wir sind leise, wir setzen uns in die Küche.
Fünf Minuten später erfüllt der Geruch von gebratenem Hähnchen die Wohnung. Nach zehn Minuten klopft Tamara Petrowna:
– Lenotschka, wo ist die große Pfanne? Ich habe nur die kleine gefunden.
Elena schaltet das Mikrofon aus, geht in den Flur und flüstert:
– Tamara Petrowna, ich bin in einem Meeting. Ein sehr wichtiges.
– Ja, ja, sehe ich doch – winkt die Schwiegermutter ab. – Nur schnell das Hähnchen wenden.
Und jetzt – der Höhepunkt.
Elena steht in der Tür, das Headset hängt um ihren Hals, auf dem Laptop blinkt eine Nachricht vom Projektleiter. Tamara Petrowna, Sweta, Tante Galina – sie sehen sie an, als wäre sie eine Fremde.
– Bitte gehen Sie – wiederholt Elena, ihre Stimme ist jetzt fest, sie zittert nicht mehr. – Sofort.
Sweta schnaubt:
– Na klar, Hysterie. Wir sagen es Sascha.
– Sagt es ihm – antwortet Elena ruhig. – Und lasst die Schlüssel im Flur auf der Kommode. Alle.
Stille. So dicht, dass man das Blubbern des Borschtschs hören kann.
Tamara Petrowna findet als Erste ihre Stimme wieder:
– Wie kannst du es wagen?! – schreit sie. – Ich bin die Mutter deines Mannes!
– Sie sind die Mutter meines Mannes – nickt Elena – und ich bin die Hausherrin dieser Wohnung. Und ich werde keine unangekündigten Einbrüche in meinen Arbeitstag mehr dulden – mit Kochen, Essen und Chaos.
Tante Galina, bisher still, steht auf:
– Mädchen, gehen wir. Machen wir keinen Skandal.
– Nein, es wird einen Skandal geben! – Tamara Petrowna wirft die Kelle ins Spülbecken. – Sascha wird erfahren, wie du seine Mutter behandelst!
– Sascha weiß es – sagt Elena leise. – Und heute Abend klären wir alles. Jetzt – bitte gehen Sie.
Sie tritt zur Seite und öffnet den Weg zur Tür. Sweta greift nach ihrer Tasche, murmelt etwas von „undankbar“ und „verrückt“, Tante Galina seufzt leise und folgt ihr.
Tamara Petrowna bleibt als Letzte stehen, die Augen voller Tränen – ob vor Schmerz oder Wut.
– Du wirst es bereuen – zischt sie. – Ich verspreche es dir.
– Vielleicht – antwortet Elena. – Aber ich werde nicht mehr so leben wie раньше.
Die Tür fällt ins Schloss. Das Schloss klickt. Elena lehnt sich mit dem Rücken an die Wand und sinkt langsam zu Boden.
Das Ende.
Oder vielleicht erst der Anfang.