Der Duft von gebratenem Hähnchen mit Knoblauch lag schwer in der Küche und versprach einen ruhigen Freitagabend.
Ich war gerade von meinem zweiten Job zurückgekommen — abends führte ich Buchhaltungen für drei Einzelunternehmen, um die Hypothek schneller abzubezahlen.
Unter meinen Augen lagen tiefe Schatten, mein Rücken schmerzte, aber in meiner Brust fühlte ich eine seltsame Erleichterung. Vor einem Monat hatten wir die letzte Rate bezahlt. Unsere Zwei-Zimmer-Wohnung war endlich vollständig unsere.
Die Wohnungstür schlug zu. Aus dem Flur hörte ich die energische Stimme meines Mannes Igor und die schlurfenden Schritte meiner Schwiegermutter, Zinaida Petrowna.
Ich trat in den Flur und wischte mir die Hände am Handtuch ab.
„Oh, Mama, guten Tag. Was führt euch her?“ — ich lächelte.
„Ich bin wegen einer wichtigen Sache gekommen, Wera“, sagte sie, ohne sich auszuziehen. Sie rückte nur ihr dickes Kopftuch zurecht. In ihren Augen lag etwas Raubtierhaftes, Triumphierendes.
Igor ging in die Küche, setzte sich an den Tisch und warf eine Plastikmappe mit Dokumenten darauf.
„Wera, setz dich. Wir müssen reden“, sagte er in diesem Ton des „Familienoberhaupts“, den er immer dann benutzte, wenn er auf eine seiner riskanten Ideen gekommen war.
„Ich habe nachgedacht… die Zeiten sind unsicher. Mit dem Geschäft, du weißt schon, mal so, mal so. Das Finanzamt sucht überall Fehler. Kurz gesagt: Ich habe beschlossen, die Wohnung auf Mama zu überschreiben. Wir machen eine Schenkung.“
Ich erstarrte. In meinen Ohren begann es zu rauschen, und das Handtuch in meinen Händen wurde plötzlich schwer wie Blei.
„Was hast du beschlossen?“ fragte ich leise.
„Was ist denn daran falsch?“ warf Zinaida Petrowna ein und setzte sich neben ihren Sohn. „Ich bin eine ältere, respektable Person. Die Wohnung bleibt in der Familie.“
„Falls Igor etwas passiert, kommen die Gläubiger nicht ran. Und außerdem ist er der Mann im Haus, er weiß am besten, wie man Vermögen verwaltet!“
Ich sah meinen Mann an und konnte es nicht glauben.
Vermögen?
Sieben Jahre lang hatte ich nur fünf Stunden pro Nacht geschlafen. Tagsüber gearbeitet und nachts bis spät Buchhaltung gemacht.
Ich hatte vergessen, wie Kosmetiksalons aussehen, und meine Winterstiefel hätten längst ersetzt werden müssen.
In dieser Zeit „suchte Igor sich selbst“. Er eröffnete eine Werkstatt, die nach sechs Monaten pleiteging. Er versuchte, chinesische Handyhüllen online zu verkaufen — übrig blieben nur Schulden.
Kredite, Rechnungen und Essen zahlte ich. Mit meinen müden Händen, meinen schlaflosen Nächten.
„Die Wohnung wurde während der Ehe gekauft“, meine Stimme zitterte, aber ich zwang mich zur Ruhe. „Du kannst sie nicht ohne meine notarielle Zustimmung verschenken.“
„Genau deshalb sind wir hier!“ sagte Igor fröhlich und zog ein Blatt aus der Mappe. „Ich habe morgen um zehn schon einen Termin beim Notar vereinbart.“
„Du wirst unterschreiben. Wera, du bist eine kluge Frau, du solltest verstehen — das ist für unsere Sicherheit! Mama wird es uns später im Testament zurückgeben.“
„Natürlich werde ich das!“ nickte Zinaida Petrowna, obwohl ihr Blick unruhig war. „Was schaust du so? Dein Mann hat recht. Eine Ehefrau soll auf ihren Mann hören!“
Das war der Moment ohne Rückkehr. Etwas in mir brach.
„Morgen um zehn, ja?“ Ich trat langsam an den Tisch. „Wartet einen Moment. Ich habe auch etwas für eure ‚Sicherheit‘.“
Ich ging ins Schlafzimmer, öffnete die unterste Schublade der Kommode, holte einen alten roten Ordner und kehrte zurück.
„Igor, erinnerst du dich an 2019?“
Ich legte den Ordner auf seine Dokumente.
„Was hat 2019 damit zu tun?“
„Erinnerst du dich an den Kredit über drei Millionen für dieses Café-Franchise? Es ist gescheitert, die Bank drohte mit Klage und Zwangsvollstreckung.“
„Erinnerst du dich, wie du Angst hattest, wir könnten die Wohnung verlieren?“
Igor wurde blass.
Ich öffnete den Ordner und zog ein Dokument mit Stempel heraus.
„Damals haben wir Gütertrennung vereinbart. Die Wohnung wurde mein alleiniges Eigentum, damit Gläubiger sie nicht pfänden können.“
„Das war nur eine Formalität! Der Kredit ist doch längst bezahlt!“
„Der Kredit ja. Aber der Vertrag wurde nie aufgehoben“, sagte ich kühl.
„Die Wohnung gehört vollständig mir. Du hast keinerlei Anteil daran. Du hast nichts zu verschenken. Du bist nur ein Bewohner.“
Zinaida Petrowna wich zurück, erschrocken:
„Du hast meinen Sohn manipuliert!“
„Ich habe sieben Jahre gearbeitet, um ihn über Wasser zu halten“, sagte ich ruhig. „Er hat nur ‚nach Inspiration gesucht‘.“
Ich deutete zur Tür:
„Morgen geht ihr nirgendwo hin. Um zehn, Igor, packst du deine Sachen und gehst zurück zu deiner Mutter. Am Montag reiche ich die Scheidung ein.“
„Wera, ich habe nur Spaß gemacht!“ Er versuchte, mich zu berühren, aber ich wich zurück.
Sie gingen hastig, Türen und Schubladen knallten.
Als wieder Stille einkehrte, ging ich zurück in die Küche. Das Hähnchen war perfekt gebraten. Ich schenkte mir ein Glas Rotwein ein und setzte mich an den Tisch.
Morgen hatte ich viel zu tun.
Aber zum ersten Mal seit sieben Jahren spürte ich keine Last mehr auf meinen Schultern.
Die Wohnung war meine. Und mein Leben — ebenfalls.