– W-was ist passiert? – fragte ich besorgt und umklammerte das Telefon so fest, dass meine Knöchel ganz weiß wurden.
Auf der anderen Seite entstand eine Pause. Zu lang für etwas, das angeblich dringend war.
– Frau… – begann schließlich die Stimme einer Frau, deutlich angespannt. – Ihre Tochter Jane… steht nicht auf der Liste der zur Verteidigung ihrer Abschlussarbeit zugelassenen Studierenden.
Für einen Moment verstand ich nicht.
– Wie bitte… sie steht nicht drauf? – wiederholte ich langsam.
– Das System zeigt, dass ein zentrales Fach aus dem vorherigen Semester nicht bestanden wurde. Ohne dieses kann sie die Abschlussprüfung nicht ablegen.
Ich spürte, wie mir die Luft aus der Lunge wich.
– Das ist unmöglich – sagte ich automatisch. – Jane hat alles bestanden. Sie… sie hat Tag und Nacht gelernt.
– Ich verstehe Sie, Frau, aber ich übermittle nur die offizielle Information. Sie müssen dringend ins Dekanat kommen. Am besten noch heute.
Das Gespräch endete, bevor ich weitere Fragen stellen konnte.
Ich saß noch lange da, das Telefon am Ohr, obwohl der Bildschirm längst dunkel geworden war. In der Küche war es still. Zu still für eine Welt, die gerade ins Wanken geraten war.
Jane sollte ihren Abschluss machen.
Jane sollte ihr Diplom bekommen.
Jane sollte das Leben beginnen, das ich ihr aufgebaut hatte – mit jeder Nachtschicht, jedem geputzten Flur, jeder Stunde, in der ich in Arbeitskleidung einschlief, weil ich nicht einmal die Kraft hatte, ins Bett zu gehen.
Und jetzt sagte mir jemand, dass all das… vielleicht nicht passieren würde.
Ich erinnere mich nicht daran, wie ich aufstand. Ich erinnere mich nicht daran, wie ich das Haus verließ. Ich erinnere mich nur an den Bus, das kalte Fenster und mein eigenes Spiegelbild – eine erschöpfte Frau, die jahrelang so getan hatte, als würde sie es schaffen, weil sie keine andere Wahl hatte.
An der Universität war es hell, sauber, fremd.
Im Dekanat saß eine junge Frau mit Brille, die mich mit dieser professionellen Ruhe ansah, die ich in diesem Moment hasste.
– Es geht um Jane – sagte ich ohne Einleitung.
Sie seufzte und öffnete den Computer.
– Ja, ich schaue nach…
Die Minuten zogen sich wie Stunden.
Schließlich veränderte sich ihr Gesicht minimal – kaum sichtbar, aber genug, dass mir ein kalter Schauer über den Rücken lief.
– Tatsächlich… es gibt ein Problem – sagte sie leise. – Die Leistung im Kurs „Methoden der Sozialforschung“ fehlt.
– Das kann nicht stimmen – unterbrach ich sie sofort. – Jane hat mir gesagt, dass sie alles bestanden hat. Sie hat zwei Jahre dafür gearbeitet.
Die Frau sah mich genauer an.
– Frau… hier gibt es noch etwas.
– Was?
Sie zögerte.
– Dieser Kurs wurde vom Dozenten als nicht bestanden markiert. Aber… – sie brach ab.
– Aber was?
– Jane hat nie an der Nachprüfung teilgenommen.
Ich spürte, wie etwas in mir zerbrach.
– Sie meinen, jemand hat ihre Anwesenheit falsch eingetragen? Oder… ein Systemfehler?
Die Frau klappte den Laptop kurz zu, als wolle sie meinem Blick ausweichen.
– Frau… im System steht ein manueller Vermerk.
– Manuell?
Sie nickte.
– Vom Dozenten unterschrieben.
Da verstand ich, dass das kein einfacher Irrtum war.
Kein Zufall.
Es war absichtlich.
Ich verließ das Dekanat ohne ein weiteres Wort.
Mein Telefon klingelte erneut, bevor ich die Bushaltestelle erreichte.
Jane.
Ich nahm sofort ab.
– Mama? – ihre Stimme war ruhig, aber angespannt. – Hast du mich angerufen? Auch das Dekanat sagt, ich soll kommen…
– Jane, wo bist du? – unterbrach ich sie.
– Auf dem Campus. In der Bibliothek. Mama, was ist los?
Ich blieb mitten auf dem Gehweg stehen.
– Sag mir eines – sagte ich langsam. – Hast du wirklich alle Prüfungen bestanden?
Auf der anderen Seite Stille.
Länger als sie sein sollte.
– Ja… – antwortete sie schließlich, aber ihre Stimme hatte sich verändert. – Ja, natürlich. Alles.
Ich kannte meine Tochter.
Und in dieser einen Sekunde wusste ich, dass sie etwas verbarg.
– Jane – sagte ich leiser. – Schau mir in die Augen, auch wenn du mich nicht siehst. Verheimlichst du mir etwas?
Wieder Stille.
Dann:
– Mama… ich wollte es dir nicht sagen, weil ich wusste, wie hart du dafür gearbeitet hast…
Mein Herz begann schneller zu schlagen.
– Was?
– Dieses Fach… ich bin im ersten Versuch durchgefallen.
Ich schloss die Augen.
– Aber danach… – fuhr sie schnell fort – hat der Dozent mir ein Zusatzprojekt angeboten. Er sagte, ich könnte es ausgleichen, wenn ich bei seiner Forschung helfe.
– Und?
Ihre Stimme brach.
– Und ich habe es gemacht. Ich habe mehrere Monate daran gearbeitet. Das ganze Projekt abgegeben. Er sagte, alles sei in Ordnung. Ich hätte bestanden.
Stille.
– Und jetzt behaupten sie, es gäbe keinen einzigen Nachweis dieses Projekts im System.
Ich spürte, wie der Boden unter mir instabil wurde.
– Jane… – sagte ich leise. – Wer war dieser Dozent?
Sie nannte den Namen.
Und in diesem Moment erstarrte alles.
Denn diesen Namen kannte ich.
Nicht von der Universität.
Nicht aus ihren Erzählungen.
Sondern von einem völlig anderen Ort.
Von meiner Arbeit, als ich nachts in einem Büro geputzt hatte.
Dieselbe Person.
Die gleiche Unterschrift.
Der gleiche Mann, der mir einmal gesagt hatte, dass „manche Kinder nicht weitergehen sollten, wenn das System es nicht vorsieht“.
Ich spürte, wie sich etwas in mir aufrichtete.
Nicht nur Angst.
Etwas anderes.
Wut.
– Jane – sagte ich ruhig, obwohl in mir alles bebte. – Bleib, wo du bist. Ich gehe noch einmal ins Dekanat.
– Mama, bitte… ich will keine Szene…
– Das ist keine Szene – unterbrach ich sie. – Das ist dein Leben.
Und in diesem Moment hörte ich zum ersten Mal seit vielen Jahren auf zu rechnen, was mich das alles kosten würde.
Denn plötzlich verstand ich etwas sehr Einfaches.
Ich würde nichts mehr verkaufen.
Denn das, was ich all die Jahre aufgebaut hatte, versuchte gerade jemand ihr zu nehmen.
Und diesmal hatte ich nicht vor, nur nachts zu arbeiten, um es zu reparieren.
Diesmal wollte ich herausfinden, warum.