„Na, alle still geworden? Dann schenkt nach, bevor der Wodka ‚ausgeatmet‘ hat! Und ihr sitzt da, als wärt ihr auf einer Beerdigung, und ich, Gott sei Dank, feiere mein Jubiläum!“ – Zoya Michailownas laute, leicht heisere Stimme durchbrach das Klirren von Gabeln und das Murmeln der Gespräche im überfüllten Zimmer.
Schwer erhob sie sich am Kopf des Tisches, stützte sich mit ihren prallen Fäusten auf die bereits mit Fett von Sprotten und Mayonnaisesalaten beschmutzte Tischdecke.
Das Gesicht der Jubilarin, rot vom warmen Raum und Alkohol, glänzte unter dem Licht der billigen Lampe, und am Hals, eng von künstlichen Perlenketten umschlungen, pulsierte eine blau schimmernde Vene.
In der typischen „Dreizimmerwohnung“, vollgestopft mit schweren Möbeln aus sowjetischer Zeit, hatten sich etwa fünfzehn Gäste versammelt.
Sie saßen eng, Ellenbogen an Ellenbogen, schwitzten, aßen und verstummten gehorsam jedes Mal, wenn die Gastgeberin den Mund aufmachte – wie Schüler vor einer strengen stellvertretenden Direktorin.
Julia saß am schlechtesten Platz – an der Ecke des Tisches, hielt das Stielglas mit billigem Wein so fest, dass die Finger weiß wurden.
Sie wollte verzweifelt rauchen, auf den Balkon gehen, die kalte Luft einatmen, einfach verschwinden, in den Tapeten aufgehen.
Aber Dmitri, ihr Mann, hatte ihr bereits zweimal schmerzhaft das Knie unter dem Tisch mit seiner verschwitzten Hand gedrückt, um zu signalisieren, dass sie „nicht mit einem finsteren Gesicht Mamas Fest verderben“ sollte.
Dmitri selbst, zurückgelehnt auf seinem Stuhl, oberste Knopf seiner Hemdes geöffnet, hatte bereits sein fünftes oder vielleicht sechstes Glas umgestoßen und blinzelte nun selig, seine Mutter anblickend, mit der Hingabe eines treuen Hundes.
„Ich möchte euch etwas sagen, meine Lieben“, begann Zoya Michailowna, ließ ihren trüben, aber scharfen Blick über den Tisch schweifen und blieb bei der Schwiegertochter hängen, worauf Julia einen kalten Schauer über den Rücken lief.
„Alle heben ihr Glas: ‚Zoya, wie wunderbar du bist!‘, ‚Zoya, du hast deinen Sohn großgezogen, ihn auf die Beine gestellt!‘
Aber ich sage euch – nicht nur den Sohn. Eigentlich betreibe ich Wohltätigkeit. Schaut euch unsere Julia an. Eine Königin, nichts anderes.“
Alle Köpfe am Tisch drehten sich synchron zu Julia. Einige hörten auf zu kauen, andere lächelten, erwarteten ein kostenloses Spektakel.
Tante Valka bedeckte ihr Mund mit der Hand, um das zahnlose Lächeln zu verbergen, Onkel Kolja, der Nachbar von unten, schnaubte laut und tat sofort so, als hätte er sich an der Gurke verschluckt.
„Sitzt da die Schönheit in Gold und Seide und rümpft trotzdem die Nase“, fuhr die Schwiegermutter fort, ihre Stimme süß wie Sirup, aber voller giftiger Untertöne.
Theatralisch schwenkte sie die Hand, auf der ein glänzender Ring funkelte – ein Geschenk ihres Sohnes, gekauft mit Geld, das Julia für den Urlaub angespart hatte.
„Erinnerst du dich, Dima, wie sie zum ersten Mal zu uns nach Hause kam? Erinnerst du dich, mein Sohn?“
„Ja, Mama“, kicherte Dmitri, während er einen glitschigen eingelegten Pilz auf die Gabel spießte. Seine Augen waren leer und fröhlich. „In ihrer zerrissenen Jacke. Blau, mit Flicken.“
Julias Blut schoss ins Gesicht. Nicht vor Scham – vor Wut, die ihr die Sicht verfinsterte. Sie erinnerte sich an diese Jacke.
Eine einfache Daunenjacke, die sie drei Winter getragen hatte, während sie den ursprünglichen Anzahlung für die Hypothek zurücklegte.
Die Hypothek, die sie mit Dima nie genommen hatten, weil „Mama dringend Geld für Zähne braucht“, dann „Mama braucht Renovierung auf dem Land“, dann „Mama braucht Kur, Herz macht Probleme“.
„Genau!“, triumphierte Zoya Michailowna, den lackierten, abgeblätterten Zeigefinger erhoben. „Armut wie eine Kirchenmaus.“
„Pfui! Als ich ihre Schuhe sah, habe ich mich bekreuzigt. Die Sohlen lösten sich ab, direkt für den Brei. Mein Gott, Sohn, wo hast du diese Seltsamkeit gefunden? Auf welchem Müllhaufen aufgehoben?“
Lachen ertönte am Tisch. Die Gäste, erhitzt vom Wodka, fühlten sich ermächtigt, Julia zu quälen. Es machte ihnen Spaß. Fremde Demütigung – immer eine gute Vorspeise.
„Zoya Michailowna, reicht es nicht?“, Julias Stimme klang trocken und hart wie das Knacken eines brechenden Astes. Sie versuchte ruhig zu bleiben, doch die Lippen zitterten verräterisch.
„Was, ich soll aufhören? Warum bringst du mich in meinem Haus zum Schweigen?“ – die Schwiegermutter erhitzte sich immer weiter, spürte die stumme Zustimmung und die eigene Straflosigkeit.
„Ich sage die Wahrheit! Die Leute sollen es wissen! Wir haben dich gewaschen, gefüttert, aus dir einen Menschen gemacht! Aus der Gosse in die Gesellschaft, wie man so sagt.
Wir haben dir einen Wohnsitz in Moskau gegeben, du dummes Landmädchen, damit die Polizei dich nicht an jeder Ecke belästigt! Du solltest mir jeden Tag die Füße küssen, dass ich dich in eine anständige Familie ließ und dich nicht wie eine ekelhafte Katze hinauswarf!“
„Mama, was du da…“, begann Dmitri träge, aber sein Ton hatte keinen Funken Tadel, nur betrunkenes Einverständnis. „Und du sagst das… vor den Leuten…“
„So war es! Und sie sollen es hören!“ – brüllte Zoya Michailowna, leerte das Glas Cognac wie Wasser. „Damit alle wissen, wie undankbar du bist.
Du sitzt hier, isst meinen Aspik, trinkst meinen Wein und rümpfst die Nase, als hätte man dich hier mit Scheiße bestrichen. Steh auf! Steh auf, sage ich! Respektiere die Mutter deines Mannes!“
In der stickigen Luft hing eine schwere, klebrige Spannung. Nur das Ticken der alten Uhr und jemandes lautes Ein- und Ausatmen war zu hören. Julia erhob sich langsam.
Ihr Blick fiel auf den Tisch, wo auf einem Glasbrett eine riesige Torte mit Sahne-Rosen und der Aufschrift „55 – Frau im blühenden Alter“ stand. Zoya hatte die Torte bereits seit einer halben Stunde gepriesen.
„Na, bow!“, nickte sie zufrieden. „Jetzt verbeuge dich. Und sag Danke. Laut. Dafür, dass wir dich aus dem Dreck gezogen und an den Tisch gesetzt haben.“
„Julia, lass es“, fauchte Dmitri. „Sag ‚Danke‘ und setz dich.“
Julia sah ihn an – sein fettiges Gesicht, die leeren Augen. Dann die Schwiegermutter. Etwas in ihr zerbrach.
„Danke?“, wiederholte sie leise.
„Lauter!“
Julia atmete tief ein und trat einen Schritt auf den Tisch zu.
Die Luft wurde dichter. Alle warteten auf die Verbeugung. Den Höhepunkt der Demütigung.
Aber Julia verbeugte sich nicht.
Sie richtete sich auf.
„Mir egal, was für ein Jubiläum ihr habt, Zoya Michailowna! Nach dem, was Sie gesagt haben, werde ich nicht am selben Tisch sitzen! Ihr demütigt mich! Und ich werde es euch heimzahlen!“
„Was sagst du?!“ – brüllte die Schwiegermutter.
„Glaubt ihr, ich höre nicht?!“
„Du bist verrückt!“
„Willst du eine Show? Dann bekommst du eine!“
Julia griff nach der Torte. Schwer, sirupgetränkter Biskuit stieg in die Luft und schlug mit voller Wucht ins Gesicht der Schwiegermutter.
Ein nasses, lautes Platschen. Sahne, Krümel und Zuckerguss flogen in alle Richtungen. Onkel Kolja bekam eine Rose ins Auge, Tante Valka schrie.
Zoya Michailowna stand reglos, komplett in Sahne, die Augen geweitet.
„Aaaaa!!!“ – kreischte sie.
Chaos brach aus.
Dmitri stürzte auf Julia zu.
„Was hast du getan?!“ – brüllte er. Packte sie an den Haaren und stieß sie Richtung Flur.
„Verschwinde!“ – schrie er. „Ich bring dich um!“
Julia stieß gegen den Türrahmen, aber fiel nicht.
„Auf die Knie!“ – schrie Dmitri. „Entschuldige dich!“
Die Gäste schwiegen.
Julia wischte das Blut von den Lippen.
Und sah alle mit kaltem Verachtung an.