Die Räder des medizinischen Wagens hinterließen schwarze Gummistreifen auf meinem weiß gekalkten Eichenparkett. Zwei Sanitäter, schwer atmend, schoben die Trage in das Wohnzimmer meiner Dreizimmerwohnung am Wernadski-Prospekt.
Darauf lag meine Schwiegermutter, Galina Petrowna.
Sie hatte einen komplizierten Schenkelhalsbruch. Die Operation war bereits durchgeführt worden, doch vor ihr lagen Monate schonungslosen Liegens im Bett.
Mein Mann Anton und sein älterer Bruder Maxim liefen geschäftig umher.
— Ja, stellt sie hier hin, näher ans Fenster — kommandierte Maxim und musterte mein Wohnzimmer mit dem Blick eines Hausherrn. — Hier ist ein großer Fernseher, Mama wird sich nicht langweilen.
Galina Petrowna wurde stöhnend auf mein Natuzzi-Sofa im Wert von 380.000 Rubel gehoben. Das Erste, was sie tat, als sie zwischen den Kissen lag, war, mit zitternder Hand in die Tasche ihres abgetragenen Bademantels zu greifen, eine Packung billiger „Jala“-Zigaretten und ein Feuerzeug herauszuziehen.
— Irka, mach den Balkon auf, ich will rauchen. Ich halte es nicht mehr aus, im Krankenhaus habe ich eine Woche nicht geraucht — sagte sie heiser.
Dann hob sie die Hand zum Mund und begann, die Haut an ihrem Daumen aggressiv abzubeißen. Es war ihre widerliche Angewohnheit. Sie nagte verhornte Haut bis aufs Blut ab und spuckte die feuchten Fetzen direkt auf den Boden.
— Galina Petrowna, in meinem Haus wird nicht geraucht — sagte ich ruhig und sah zu, wie das nächste Stück Haut auf meinem hellen Teppich landete.
— Ach, komm schon! — mischte sich Anton sofort ein. — Mama geht es doch schlecht, sie hat Stress! Du lüftest später! Wir sind Familie, Ira, du musst das verstehen!
Maxim klopfte seinem Bruder auf die Schulter.
— Gut, Bruder. Richtet euch hier ein. Ira, du arbeitest doch im Homeoffice, also ist die Pflege von Mama kein Problem für dich. Du wechselst das Bettpfannen, fütterst sie. Ich habe Frau und drei Kinder, keine Zeit. Und ihr habt doch hier einen Palast! So, ich gehe.
Maxim drehte sich um und ging, die Tür hinter sich zuschlagend. Und ich sah meine Schwiegermutter an, die bereits wieder ihr Feuerzeug entzündete, und verstand: Sie glaubten wirklich, dass ich das alles schlucken würde.
Teil 2. Blutige Hautfetzen und 12 Millionen Verrat
Meine innere Buchhaltung irrte sich nie. Ich bin leitende Finanzanalystin. Mein Gehirn ist an Zahlen, Vermögenswerte und Verbindlichkeiten gewöhnt. Und in unserer „Familie“ stimmten Soll und Haben längst nicht mehr überein.
Vor zwei Jahren erklärte Galina Petrowna feierlich, die alte Familiendatscha in Kratowo falle auseinander. Das Grundstück war hervorragend – 15 Ar, alte Kiefern. Aber das Haus verfiel.
Anton, der bescheidene 80.000 Rubel verdiente, sah mich mit treuen Augen an. „Ira, investieren wir. Mama sagt, sie überschreibt uns danach die Datscha. Maxim braucht sie nicht, er ist faul.“
Ich glaubte ihm. Ich investierte 3.200.000 Rubel von meinem Sparkonto. Wir engagierten eine Firma. Das Dach wurde durch finnisches Metall ersetzt, Gas wurde gelegt, eine „Topas“-Kläranlage installiert, das Haus mit teurem Fassadenmaterial verkleidet und eine moderne Heizung eingebaut.
Ich fuhr jedes Wochenende selbst dorthin, um die Arbeiter zu beaufsichtigen, während Galina Petrowna im Schaukelstuhl saß, ihre „Jala“ rauchte und Hautfetzen auf den frischen Rasen spuckte.
Im Herbst war der Umbau abgeschlossen. Die Datscha war nun ein Haus im Wert von mindestens 12 Millionen Rubel.
Im Frühling, als ich im Arbeitszimmer meines Mannes aufräumte, stieß ich zufällig auf einen aktuellen Grundbuchauszug.
Eigentümer des Hauses und Grundstücks in Kratowo war Maxim. Der ältere Sohn. Das goldene Kind.
Am selben Abend legte ich das Dokument vor meine Schwiegermutter und meinen Mann.
Galina Petrowna veränderte keine Miene. Sie biss sich einen Fingernagel ab, spuckte ihn auf den Tisch und sah mir ohne jede Scham in die Augen.
— Und? — sagte sie. — Maxim hat drei Kinder! Er braucht Natur. Ihr lebt doch in Moskau in deiner riesigen Wohnung.
Du verdienst 300.000, du kannst noch mehr verdienen! Ich bin Mutter, es ist mein Eigentum, ich gebe es, wem ich will. Wir sind Familie, Ira, welche Abrechnungen? Du solltest großzügiger sein.
Anton senkte feige den Blick und murmelte: „Ira, Mama hat recht… Maxim braucht es mehr…“
Ich machte kein Drama. Ich trennte einfach die Finanzen und hörte auf, meinen Mann zu unterstützen. Aber sie glaubten, ich hätte es „geschluckt“. Sie hatten ein System etabliert: Vermögenswerte gehen an Maxim, weil „er sie mehr braucht“, und mein Geld und meine Arbeit sind eine kostenlose Ressource für die Familie.
Ich bin Meisterin der Spiegelstrategie. Wenn ihr Spielregeln aufstellt, müsst ihr damit rechnen, dass ich sie bis zur logischen, eisernen Absurdität führe.
— Ira, warum stehst du da? — riss mich Antons Stimme aus meinen Gedanken. — Geh, wärme die Suppe für Mama auf. Und bring einen Aschenbecher, du siehst doch, dass die Asche aufs Sofa fällt.
Langsam ging ich zum Fenster und riss es weit auf, kalte Novemberluft strömte ins Zimmer.
— Anton — meine Stimme war leise, aber das Glas im Schrank vibrierte — pack die Sachen deiner Mutter.
— Was? — er blinzelte verwirrt. — Wohin packen? Wir sind doch gerade erst angekommen.
— In Säcke. Die schwarzen, 120 Liter. Unter der Spüle.
Galina Petrowna verschluckte sich am Rauch.
— Was redest du da, du Wahnsinnige?! Ich bin gerade aus dem Krankenhaus! Ich kann nicht laufen! Du musst mich pflegen! Ich bin die Mutter deines Mannes!
Ich trat zu ihr, riss ihr die Zigarette aus der Hand und drückte den Stummel auf dem Glastisch aus.
— In der Finanzwelt, Galina Petrowna, gilt eine einfache Regel — ich sah ihr in die nervös flackernden Augen — wer ein Asset übernimmt, übernimmt auch seine Kosten.
Sie haben ein Haus im Wert von zwölf Millionen Rubel, renoviert mit meinem Geld, Ihrem älteren Sohn Maxim überschrieben. Also hat er das Asset bekommen.
Und Sie — mit Ihrer gebrochenen Hüfte, dem Rauchen in meinem Wohnzimmer und dem Verschmutzen meines Teppichs — sind ein reiner Passivposten. Und dieser Passivposten wird nun dorthin gebracht, wo sich das Asset befindet. Zu Maxim.
Anton wurde blass.
— Ira, bist du verrückt?! Das ist meine Mutter! Sie braucht Pflege! Maxim hat kleine Kinder, seine Frau ist hysterisch, sie nehmen sie nicht!
— Nicht mein Problem — sagte ich und öffnete die App des privaten Krankenwagens „SanMed-Express“.
Schnell gab ich die Daten ein.
— Medizinischer Transport für liegende Patientin. Route: Moskau, Wernadski-Prospekt — Kratowo. Kosten: 18.500 Rubel. Bezahlen.
Das Telefon piepste. Zahlung bestätigt. Ich bezahlte mit großer Genugtuung.
— In vierzig Minuten sind sie da — sagte ich und warf das Telefon auf den Tisch. — Anton, wenn du ihre Sachen nicht packst, werfe ich sie in den Müllschacht.
Die Hölle brach los. Galina schrie, beschimpfte mich, nannte mich Faschistin und Materialistin.
— Du wirst verrotten! — schrie sie. — Ich verklage dich!
— Bitte sehr — lächelte ich kalt — im Gericht zeige ich den Schenkungsvertrag.
Anton rannte durch die Wohnung und versuchte, seinen Bruder zu erreichen.
— Maxim! Geh ran! Sie macht ernst!
Ich packte die Sachen der Schwiegermutter in eine alte Tasche und stellte sie an den Eingang.
Nach vierzig Minuten kamen die Sanitäter.
— Nehmen Sie sie mit — ich zeigte auf das Sofa. — Adresse in der App.
Als sie die schreiende Frau auf die Trage legten, stellte sich Anton ihnen in den Weg.
— Ich erlaube das nicht! Wenn ihr sie wegbringt, ist es aus zwischen uns!
Ich sah ihn an.
— Aus? — ich lächelte. — Ich lasse mich von dir scheiden.
Ich ging in den Flur, nahm seinen Koffer und warf ihn ihm vor die Füße.
— Diese Wohnung habe ich allein gekauft. Du hast hier nichts. Du bist ein Parasit, der noch einen Parasit mitgebracht hat.
Ich warf ihn hinaus.
Ich schloss die Tür mit vier Schlössern.
Der Krankenwagen brachte Galina nach Kratowo. Dort brach der nächste Skandal aus – die Frau von Maxim weigerte sich, sie aufzunehmen. Aber die Sanitäter ließen die Patientin zurück und fuhren weg.
Anton musste mit dem Zug kommen.
Nach drei Tagen rief Maxim an:
— Ira… kannst du sie vielleicht doch nehmen? Wir zahlen dir Geld…
— Wenn einer von euch sich meiner Tür nähert, rufe ich die Polizei — sagte ich und blockierte die Nummer.
Die Scheidung verlief schnell. Alle Beweise hatte ich vorbereitet. Ich kämpfte nicht um Geld zurück – es war die Nerven nicht wert.
Heute lebt Anton in derselben Datscha mit seiner Mutter, seinem Bruder, dessen Frau und drei Kindern. Jeder kämpft dort ums Überleben. Und ich lebe in Ruhe, in einer sauberen Wohnung, mit einem neuen Auto und einem Ticket auf die Malediven.
Ich habe dieses „Projekt“ endgültig abgeschlossen.
Und die Frage bleibt: Muss man wirklich alles im Namen der „Familie“ ertragen – oder ist manchmal die einzig vernünftige Entscheidung… ein kostenpflichtiger Abschied in eine Richtung?