„Meine Provinzfrau packt heute ihre Sachen und zieht aus!”, prahlte der Ehemann, während er seine Geliebte zum Firmenbankett begleitete.
Siergiej liebte diesen Moment: Wenn sich der Schlüssel im Schloss seines Vorstadthauses mit einem leisen Klicken drehte, als würde er das ganze frühere Leben mit einer einzigen, endgültigen Linie abschneiden. Heute klang dieses Klicken besonders süß.
„Meine Provinzfrau packt heute und verschwindet!”, sagte er mit unverhohlener Genugtuung ins Telefon. „Kannst du dir das vorstellen? Keine einzige Träne. Sie steht da wie eine Säule in diesem Chaos von Haus. Hat gesagt, bis Mitternacht ist sie ‚weg vom Grundstück‘.“
Am anderen Ende der Leitung lachte seine Geliebte, die junge Alina, leise und hell – wie ein Frühlingsbach.
Siergiej stellte sie sich sofort vor: lange Beine, volle Lippen, null Cellulite und – in seiner Vorstellung – auch null unnötige Gedanken. Ein perfektes „Upgrade des Lebens“ für einen Mann, der endlich die alte Version hinter sich ließ.
„Ich hole dich in einer Stunde ab“, sagte er und drückte auf die Fernbedienung seines Mercedes.
„Zieh das rote Kleid an. Heute haben wir eine Firmenfeier im ‚Plaza‘. Fusion mit ‚Intex‘ – so etwas muss man groß feiern.“
Siergiej war Leiter der Logistikabteilung in einem großen Transportunternehmen. Zumindest dachte er das gern über sich selbst.
In seinem Kopf saß er längst im Büro des Regionaldirektors. Der alte Chef ging bald in Rente, und er sah bereits seinen Namen auf dem goldenen Türschild. Verdient. Zwanzig Jahre Arbeit wie ein Ochse.
Was er jedoch nicht wusste: Sein Vorgesetzter Igor Borisowitsch hatte längst andere Pläne. Einen anderen Kandidaten. Eine Frau aus der „Intex“-Abteilung. Genau dieselbe „Provinzfrau“, die – seiner Meinung nach – gerade „Koffer packte“.
Ludmila packte tatsächlich. Aber ohne Tränen. Ohne Drama. Mit kühler, fast chirurgischer Präzision.
Sie öffnete Schubladen, verschob Kleidung, ordnete alles so, als würde sie eine vertraute Routine ausführen – nicht ein Leben beenden. Seine Socken legte sie ohne Zögern in eine Tasche. Ihre eigenen Sachen sortierte sie getrennt, sorgfältig, ruhig.
Das Haus war auf Kredit gekauft… auf ihren Namen. Das Auto ebenfalls. Siergiej sagte gern, das sei „einfacher für die Steuern“. Sie korrigierte ihn nie. Er hielt es für Bequemlichkeit. In Wirklichkeit war es etwas anderes: Sie war klüger, als er es je verstanden hatte.
Und heute war es nicht sie, die ein Zuhause verlor.