Ich schnitt Salate in der Küche, und meine Hände zitterten verräterisch. Im Wohnzimmer klirrten bereits Gläser, die Verwandten meines Mannes lachten laut, und über all dem thronte die dröhnende, herrische Stimme von Tamara Iljinitschna, meiner Schwiegermutter. Sie verteilte erneut ihre „Lobeshymnen“ auf Andrij: wie erfolgreich er im Leben stehe, wie viel er leiste … selbstverständlich für ihre Familie.
Kennt ihr dieses Gefühl, wenn man sich im eigenen Haus befindet, sich aber wie ein Gastschaft fühlt, der nur aus Gnade dort wohnt? So fühlte ich mich jedes Mal, wenn meine Schwiegermutter die Wohnung betrat. Ich hielt still. Für meinen Mann, für den Frieden. Andrij war ein guter, fürsorglicher Mensch, aber neben seiner Mutter verwandelte er sich in einen willenlosen Jungen.
Dreißig Jahre lang hatte Tamara Iljinitschna jeden seiner Schritte bestimmt: wo er lernen sollte, mit wem er sich anfreundete, welche Jacke er tragen sollte. Er war es gewohnt zu nicken, zu schweigen – Hauptsache, keinen Streit provozieren. Und ich schwieg ebenfalls, unterdrückte meine Ärgernisse, wenn sie meine Sachen in den Schränken umräumte oder das Essen kritisierte.
An diesem Abend feierten wir Andrijs Jubiläum. Die ganze Verwandtschaft war versammelt: Tante Walja, der Cousin mit seiner Frau, einige Freundinnen seiner Mutter. Ich hatte einen prachtvollen Tisch gedeckt, zwei Tage gekocht, die Wohnung bis zum Glänzen geputzt. Ich dachte: „Na wenigstens an diesem Tag keine Sticheleien.“ Wie sehr ich mich täuschte.
Ich brachte das Hauptgericht und setzte mich leise an den Tischrand. Das Gespräch drehte sich um Immobilien. Tante Walja beklagte sich über hohe Hypothekenzinsen, und meine Schwiegermutter seufzte theatralisch, legte die Gabel hin und sah alle mit einem bedeutungsvollen Blick an:
— Ja, heutzutage haben es die Jungen schwer, sagte sie und schaute direkt mich an. — Gut, wenn man jemanden hat, der einen unterstützt. Unser Andrij arbeitet von früh bis spät, sorgt für das Heim, stemmt den ganzen Haushalt. Und manche sitzen nur auf der faulen Haut und profitieren von der Großzügigkeit anderer.
Ein unangenehmes Schweigen legte sich über den Raum. Der Cousin starrte auf seinen Teller, jemand hustete. Mein Herz klopfte so heftig, dass ich schreien wollte: „Na los, Andrij! Sag wenigstens etwas! Stell dich doch vor mich!“ Doch er schwieg.
Tamara Iljinitschna spürte die fehlende Gegenwehr und setzte noch eins drauf, genoss ihre Macht vor Publikum:
— Lena, — ihr Ton wurde scharf und schneidend, — das ist ungerecht. Ihr wohnt hier, Andrij zahlt für Renovierung, Nebenkosten, Lebensmittel. Aber auf dem Papier ist er hier niemand. Auf Vogelsrechten! Passiert etwas, und du stellst ihn mit einem Koffer vor die Tür.
Ich öffnete den Mund, doch die Worte blieben mir im Hals stecken. Sie ließ kein Wort zu:
— Wir haben uns mit den Verwandten beraten, fuhr sie triumphierend fort, — und beschlossen, dass es nur gerecht wäre, wenn du wenigstens die Hälfte der Wohnung auf deinen Mann überschreibst. Ehrlich. Sonst wohnst du hier wie eine Gastschaft in einem fremden Haus und drehst noch die Nase hoch, wenn dir Ratschläge gegeben werden!
Das Wort „Gastschaft“ traf mich wie eine Peitsche. In meiner eigenen Wohnung, die ich selbst gekauft hatte, die ich mit großer Mühe und Verzicht abgezahlt hatte! Tränen stachen in die Augen. Ich wollte aufstehen, ins Schlafzimmer gehen, aber ich hoffte, dass Andrij endlich eingreifen würde.
Plötzlich rutschte der Stuhl neben mir scharf zur Seite. Andrij stand auf. Sein Gesicht war ruhig, ohne Spur von Angst.
— Mama, hast du meine Frau eine Gastschaft genannt — in IHRER Wohnung?! Sein Ton war leise, aber jedes Wort traf wie ein Stromschlag. Tante Walja zuckte zusammen und ließ die Serviette fallen.
Tamara Iljinitschna erstarrte, den Mund halb geöffnet, um ihren Sohn anzuschreien, doch er hob die Hand und stoppte sie:
— Sei still, Mama. Jetzt spreche ich.
Er wandte sich den Gästen zu, dann sah er seine Mutter an:
— Lena hat diese Wohnung für vier Millionen zweihunderttausend Rubel gekauft. Allein. Vor unserer Hochzeit. Ich habe keinen Cent beigesteuert. Das ist ihr Zuhause. Und jetzt reden wir darüber, wer hier tatsächlich „auszieht“.
Andrij zog sein Handy, öffnete eine App. Seine Mutter starrte ihn an, als sei er ein Außerirdischer.
— Zähle jetzt, wie viel wir in deine Wohnung und dein Leben in den letzten zehn Jahren investiert haben, begann er ruhig die Zahlen vorzutragen: Renovierung, Geräte, Balkon, Sommerhaus, Kuraufenthalte, Zahnarzt … insgesamt 3.740.000 Rubel.
Tamara Iljinitschna wurde blass. Sie hatte immer geglaubt, ihr Sohn sei ihr Ressource, die Frau eine „Gastschaft“, mit der sie nach Belieben umgehen könne. Aber nun sprach ihr gehorsamer Andrij klar und sachlich, wie ein erwachsener Mann.
Er schaltete das Handy aus, legte es neben mich und sah seiner Mutter direkt in die Augen:
— Also, wer ist hier jetzt die Gastschaft, Mama?
Die Worte hingen in der Luft. Sie schwieg, fand keine Antwort. Sie sprang auf, schnappte sich ihre Handtasche und ging, ohne sich zu verabschieden. Das Knallen der Tür klang wie der finale Akkord eines langen Kampfes.
Die Gäste waren verlegen und gingen schnell. Nach fünfzehn Minuten waren wir allein.
Ich saß am Tisch, bedeckt mit Krümeln, und sah meinen Mann an. Er kniete vor mir, legte die Stirn auf meine Knie. Ich streichelte sein Haar und spürte, wie die Schultern, die sich lange unter Unterordnung angespannt hatten, endlich entspannten.
Wir schwieg. Worte waren nicht nötig. An diesem Abend wurde mir klar: Ich musste mich nicht mehr selbst verteidigen. Ich hatte einen Mann. Einen echten, erwachsenen Mann, der endlich seine Familie gewählt hatte.