Autorenname: manukyanroman24

Am Flughafen beobachtete ich, wie mein Mann seine Physiotherapeutin küsste, als wäre er wieder neunzehn. Eigentlich sollte er auf dem Angelcamp seines Bruders sein. Ich hörte ihn zu ihr sagen: „Noch zwei Wochen und ich bin raus aus dem Haus.“ Neun Tage lang spielte ich die gute Ehefrau. Dann fuhr ich zu ihrer Adresse, und die Tür öffnete sich…

An diesem Samstagmorgen brachte ich meine Enkelin zum Flughafen in St. Louis. Lilly flog zurück zum College nach Texas, gerade neunzehn und schon voller Heimweh, auch wenn sie es sich nicht anmerken lassen wollte. Ihre Mutter hatte eine Doppelschicht im Krankenhaus, also war ich allein mit ihr. Mein Mann sagte, er wäre gern gekommen, aber er hatte seinem Bruder ein Wochenende im Angelcamp am Kentucky Lake versprochen. Bill und ich sind seit einundvierzig Jahren verheiratet. Jeden Juli bringt er mir die erste Tomate vom Strauch, als wäre es ein Diamant. Vor zwei Jahren hatte er eine Knieoperation und die Therapeutin aus der Klinik in Evansville brachte ihn wieder zum Laufen. Ihr Name war Christa. Zweiundfünfzig, ein nettes Lächeln, sehr geduldig mit ihm. Ich buk ihr einen Rührkuchen, um Danke zu sagen. Nach der Therapie stieß er angeblich immer wieder „zufällig“ im Walmart auf sie. „Christa ist ein nettes Mädchen, Liebes“, sagte er, als ich ihn aufzog. „Sei nicht albern.“ Ich umarmte Lilly am Drop-off und sie weinte ein bisschen an meiner Schulter. Ich fuhr gerade auf die Straße zurück, als ich seinen Angelhut bemerkte. Der beige mit dem Köder am Band. Ich hatte ihn ihm gekauft. Bill stand zwei Türen weiter, bei einem roten Rollkoffer. Er umarmte Christa und küsste sie wie ein Mann im Film. Ich rutschte tiefer in meinen Sitz und ließ das Fenster einen Spalt weit herunter. „Noch zwei Wochen und ich bin raus aus dem Haus“, sagte er zu ihr. „Dann sind wir ganz für uns.“ Sie lachte und tätschelte seine Brust. Ein Auto hupte hinter mir, und ich fuhr los, bevor er sich umdrehte. Ich weinte die ganze Heimfahrt, zweieinhalb Stunden, bis meine Augen zuschwellten. Dann wusch ich mein Gesicht und stellte einen Braten in den Ofen. Er kam am Sonntagabend nach Hause und roch wie der Holzofen seines Bruders, mit einer Kühlbox voller Krappfen, die er im Angelladen gekauft hatte. „Selbst gefangen“, sagte er und küsste mich auf die Wange. Ich sagte: „Sehr schön, Liebes“ und briet sie. Neun Tage lang spielte ich die gute Ehefrau. Ich bügelte seine Hemden. Ich fragte nach seinem Knie. Ich ließ ihm beim Fischbraten die Hand halten. Und jede Nacht, nachdem er eingeschlafen war, ging ich mit einer Taschenlampe zu seinem Truck. In der vierten Nacht fand ich es, gefaltet im Handschuhfach. Einen Lieferschein von einem Möbelgeschäft in Evansville. Ein Queen-Size-Bett, eine Kommode, ein Schaukelstuhl, geliefert an eine Adresse im Norden von Evansville. Bezahlt mit der Karte, die wir für die Lebensmittel benutzten. An unserem Kühlschrank hingen Lillys Schulbilder, mit Magneten befestigt, von der ersten Klasse bis zum Abschluss. Daneben eine Karte vom Gartenclub, auf der zu meinem vierzigsten Geburtstag in Bills Handschrift stand: „Für Earlene. Vierzig Jahre und ich würde es wieder tun.“ Ich rief meine Tochter während ihrer Pause an. „Mum, klopf nicht an diese Tür“, sagte sie. „Wenn er herausfindet, dass du es weißt, leert er die Konten, bevor du es bemerkst. Lass einen Anwalt das regeln.“ Sie hatte wahrscheinlich recht. Vielleicht war ich eine törichte alte Frau, die etwas verfolgte, was sie nicht sehen wollte. Aber ich musste es mit eigenen Augen sehen, ehe ich einundvierzig Jahre in die Luft sprengen ließ. Am neunten Tag sagte Bill, er habe ein VFW-Treffen. Ich wartete zehn Minuten und fuhr dann nach Evansville. Das Haus im Norden war ein kleines gelbes Bungalow, mit Chrysanthemen auf der Veranda. Sein Truck war nicht da. Doch auf der Veranda stand ein neuer Schaukelstuhl, die Etiketten noch am Arm. Meine Beine zitterten, als ich die Klingel drückte. Drinnen bellte ein Hund und jemand beruhigte ihn. Die Tür öffnete sich, und es war Christa, im Sweatshirt, mit hochgestecktem Haar.

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1971 erzählte meine Mutter mir, dass meine kleine Tochter in der Nacht ihrer Geburt gestorben wäre. „Es ist besser, wenn du sie nicht siehst, Liebling“, sagte meine Mutter, und so tat ich es nie. Fünfundfünfzig Jahre lang legte ich Blumen auf ihr kleines Grab. Letzte Woche saß ich allein in der ersten Reihe bei der Beerdigung meiner Mutter. In der hinteren Reihe saß eine Frau mit meinem eigenen Gesicht. Nach dem letzten Hymnus begann ich den Gang hinunterzugehen, und sie stand auf und sagte…

1971 erzählte meine Mutter mir, dass meine Tochter in der Nacht ihrer Geburt gestorben sei. Ich war siebzehn und unverheiratet. Der Junge war bereits zur Armee eingezogen worden. Seit meiner Kindheit nennt man mich „Püppi“, weil ich so klein bin, nur eins sechzig groß. In jenem Frühling schickte mich Mama zu ihrer Schwester Lydia nach Louisiana. Ich war noch nicht sichtbar schwanger. „Ona besucht ihre Tante“, sagte sie den Damen in der Kirche. „Lydia geht’s schlecht.“ Zuhause saß Mama nächtelang auf und nähte ein Taufkleid. Sie schnitt es aus dem Atlas ihres eigenen Hochzeitskleides. Sie schickte es mir in einer Schachtel von Woolworth. Jede Nacht hielt ich dieses kleine Kleidchen und sprach durch meinen Bauch mit meinem Baby. Als meine Zeit gekommen war, setzte man mich unter Narkose. Es war ein kleines Krankenhaus, zwei Städte von Lydia entfernt. Ich wachte auf und Mama saß mit ihrer Handtasche auf dem Schoß am Bett. Sie war die ganze Nacht aus Texas gefahren. „Sie hat es nicht geschafft, Liebling“, sagte Mama. „Sie ist in der Nacht gegangen.“ „Ich möchte sie sehen, Mama.“ „Es ist besser, wenn du sie nicht siehst, Liebling.“ Sie sagte, sie hätten mein Baby in diesem Taufkleid zur Ruhe gebettet. Ich war zu krank und zu jung, um zu streiten, also tat ich es nie. Seit 1990 habe ich das gleiche ordentliche schwarze Kleid zu jeder Beerdigung getragen. Ich habe es zweimal auslassen müssen. Ich trug es für Daddy, für meinen Ehemann, für Tante Lydia. Letzte Woche trug ich es für Mama. Ich heiratete mit fünfundzwanzig. „Der Herr hat es einfach nicht gewollt, Püppi“, pflegte mein Mann zu sagen, als keine weiteren Babys kamen. Ich arbeitete dreißig Jahre lang am Fließband in einem Hühnerschlachthaus bei Conroe. Mit zweiundsiebzig arbeite ich immer noch an der Morgenkasse an einer Tankstelle in Deer Park. Die Sozialversicherung reicht nicht mehr so wie früher. Mama hat die letzten acht Jahre bei mir gelebt. Jeden Sonntag nach der Kirche machte ich ihr eine Root Beer-Float. „Niemand macht sie so gut wie du, Püppi“, sagte sie. Hinter unserer methodistischen Kirche steht ein kleiner Stein ohne Namen. Er steht im Gedenkgarten, bei den Kreppmyrten. Mama ließ ihn dort hinsetzen in dem Sommer, als ich nach Hause kam. Fünfundfünfzig Jahre lang, an meinem Babys Geburtstag, legte ich Blumen auf diesen Stein. Ich kaufte sie vorher im H-E-B. Jedes Jahr fand Mama einen Grund, im Auto zu bleiben. Es gab andere Dinge, über die ich nie Fragen stellte. Jeden September ging Mama alleine zur Bank. Sie kam immer mit einem Umschlag heraus. „Mein Weihnachtskonto“, sagte sie und steckte ihn in ihre Handtasche. Und da war ein Paar in unserer Kirche, die Rountrees. Sie hatten zehn Jahre für ein Baby gebetet. Sie sind in demselben Frühjahr weggezogen, bevor ich nach Hause kam. Mama nannte ihren Namen nie wieder. Wenn es jemand anderes tat, stand sie auf und machte mehr Kaffee. „Wer will Pudding?“ fragte sie, mitten in jemandes Satz. Das war Mama. Sie sprach nicht über schwere Dinge, sie tat einfach das Nächste. „Du warst ein gutes Mädchen, Püppi“, sagte sie mir aus heiterem Himmel in der letzten Nacht. Vor zwei Wochen schlief sie in ihrem Sessel ein und wachte nicht mehr auf. Sie war fünfundneunzig. Ich bin ein Einzelkind. Mein Mann ist seit elf Jahren tot. Also war nur ich in der ersten Reihe. Mein Manager an der Tankstelle gab mir zwei Stunden für die Beerdigung frei. „Zwei Stunden, Püppi“, sagte er. „Wir haben an Dienstagen zu wenig Personal.“ Die Kirche war halb voll von Mamas alten Freunden. Ich saß dort in meinem schwarzen Kleid. Ich hielt meine Handtasche auf den Knien, so wie Mama es tat. Als die Orgel begann, drehte ich mich um und suchte nach meinem Cousin. Da sah ich sie. Eine Frau in der hinteren Reihe, etwa fünfundfünfzig, in einem marineblauen Anzug. Sie hatte mein kleines Kinn und Mamas Nase. Sie hatte das Grübchen in der linken Wange, das ich seit meiner Geburt habe. Ich drehte mich so schnell wieder um, dass mein Nacken knackte. „Na sowas“, sagte ich, einfach so laut heraus, und die Dame hinter mir tätschelte meine Schulter. Der Pastor las Mamas Lebenslauf von einer Karte. Ich hörte kein Wort davon. Zweimal drehte ich mich um, und zweimal schaute diese Frau direkt mich an. Nicht auf den Sarg. Mich. Ihre Augen waren voll, und sie wischte sie nicht ab. Mein Telefon brummte in meiner Handtasche. Es war eine Nachricht von meinem Manager. „Püppi, der Bezirksleiter kommt um ein Uhr. Wenn du nicht an der Kasse bist, sind wir beide den Job los.“ Er war nicht unfreundlich. Der Bezirksleiter hatte einen Monat zuvor ein Mädchen entlassen, weil sie zwanzig Minuten zu spät kam. Ich brauchte den Job. Ich saß dort mit dem Telefon auf meinem Schoß und stritt mit mir selbst. Vielleicht war ich eine alte Närrin. Vielleicht sah ich mein eigenes Gesicht in einem Fremden, weil ich es so sehr wollte. Vielleicht war sie irgendeine Cousine von Mama, die ich nie getroffen hatte. Wenn ich dorthin ging, würde ich mich auf der Beerdigung meiner eigenen Mutter blamieren. Dann sangen sie den letzten Hymnus. Mama hatte ihn sich Jahre zuvor selbst ausgesucht. Die Männer vom Bestattungsinstitut kamen, um Mamas Sarg hinauszurollen. Der Pastor schaute mich an und nickte zur Tür. Eigentlich sollte ich hinter ihr hinausgehen. Ich stand auf. Ich drehte mich in die andere Richtung. Ich begann den Gang hinunterzugehen, in Richtung der hinteren Kirchenbank. Alle schauten zu. Meine Knie zitterten so stark, dass ich mich an jedem Bankende festhielt. Die Frau im hinteren Bereich erhob sich. Sie stellte ihre Handtasche auf die Bank.

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Ich heiratete meine erste Liebe nach 45 Jahren Trennung, um ihren letzten Wunsch zu erfüllen — doch nach ihrem Tod übergab mir ihr Sohn einen Umschlag und sagte: „Du kennst nicht die ganze Wahrheit über Mom. Sie hat dir das hinterlassen.“ TEIL 1

Ich bin Pastor einer kleinen Gemeinde und besuche mehrmals die Woche das Krankenhaus, um Zeit mit unheilbar kranken Patienten zu verbringen. Kürzlich erfuhr ich von einer neuen Patientin: einer Frau mit Krebs im Endstadium. Ich beschloss, sie ebenfalls zu besuchen. Und als ich ihr Zimmer betrat, stockte mir der Atem. Die Frau, die dort im Bett lag, erkannte ich sofort. Es war Eleanor. Das Mädchen, das ich in der High School geliebt hatte, mit dem ich meinen Abschlussball besucht hatte. Dann gingen wir auf verschiedene Colleges, und irgendwie vergingen 45 Jahre. Ich traute meinen Augen kaum.

„Eleanor?“ Die Frau im Bett schaute auf, blinzelte und begann plötzlich zu lachen. „Wow! Wally? Bist du das wirklich? Das kann doch nicht wahr sein!“ Ab diesem Moment besuchte ich Eleanor täglich. Wir unterhielten uns stundenlang und erinnerten uns an unsere Schulzeit. Selbst mit den Infusionen in den Armen verlor sie nie ihren Humor. Das war Eleanor. Sie hat immer gelächelt, selbst wenn alles um sie herum unerträglich war.

Eines Tages sagte sie, die Ärzte hätten ihr nur noch eine Woche gegeben. Ich konnte nichts sagen. Ein Kloß steckte mir im Hals. Doch Eleanor drückte fest meine Hand. „Oh, schau nicht so traurig, Wally! Erinnerst du dich, wie du mir mit siebzehn versprochen hast, mich zu heiraten?“ Ich nickte, Tränen zurückhaltend. „Nun, du bist 45 Jahre zu spät, mein Lieber. Wie wäre es, wenn wir es endlich tun?“ Ich lachte trotz der Tränen. „Eleanor, machst du Scherze? Du willst, dass wir heiraten?“ Sie lächelte und sagte: „Ja. Das würde mir die Welt bedeuten. Vielleicht klingt es merkwürdig, aber Wally, ich würde das wirklich lieben. Würdest du das für mich tun?“ Und ich stimmte zu. Ich stimmte zu, weil ich mich an diese wunderbaren Tage erinnerte, die wir zusammen verbracht hatten. Ich erinnerte mich, wie glücklich ich mit ihr gewesen war.

Drei Tage später heirateten wir direkt in ihrem Krankenhauszimmer. Ich trug den gleichen Anzug, den ich in die Kirche anziehe, weil ich keinen anderen hatte, und kaufte schnell zwei einfache Eheringe auf einem Flohmarkt. Eleanors Ring hatte ein rosa Herz, weil kaum etwas anderes zur Auswahl stand. Sie lachte so herzlich, als sie ihn sah, und sagte, es sei ihr liebstes Schmuckstück auf der ganzen Welt.

Für einige kostbare Tage war ich ihr Ehemann. Fünf Tage später schied Eleanor aus dem Leben. Mein Herz war gebrochen, aber ich war dankbar, sie wiedergefunden zu haben. Nach der Beerdigung stand ich draußen vor der Kirche, als ihr Sohn auf mich zukam. Er sah nervös aus. In seinen Händen hielt er einen versiegelten Umschlag. „Walt, es gibt etwas, das du wissen musst.“ Dann überreichte er mir den Umschlag. „Du kennst nicht die ganze Wahrheit über Mom. Sie hat dir das hinterlassen und bat mich, es dir erst zu geben, wenn sie fort ist.“

Ich öffnete den Umschlag, entfaltete das Blatt Papier und las die erste Zeile. Meine Knie gaben beinahe nach…

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Meine 5-jährige Tochter verschwand, als unsere Familie am Lagerfeuer saß. Vier Jahre lang konnte mein Neffe kaum über irgendetwas sprechen, vor allem nicht über jene Nacht. An ihrem Geburtstag folgte er mir in die Küche und flüsterte Worte, auf die ich nicht vorbereitet war. Bevor Maisie verschwand, dachte ich, Callum und ich hätten ein verlässliches Leben. Unsere Tochter sammelte Steine, liebte jedes Tier, das ihr begegnete, und betrachtete Spaziergänge durch den Wald als Beginn eines Abenteuers. In jenem Sommer hatten wir mit Callums Brüdern und ihren Familien ein paar Hütten am See gemietet. Meine Schwester Beth kam mit ihrem Sohn Eli. Er war sechs, ein Jahr älter als Maisie, doch Maisie führte stets deren Abenteuer an. Er folgte ihr still, vertraute darauf, dass sie den Weg kannte. Zwei Tage lang waren nasse Handtücher und Kinder, die länger aufbleiben wollten, unsere größten Sorgen. Am dritten Abend kletterte Maisie auf meinen Schoß. „Kommen wir nächsten Sommer wieder?“ Ich küsste sie auf die Stirn und versprach es. Wenig später gingen sie und Eli mit ihren Taschenlampen los, um Entdecker zu spielen, während wir am Feuer saßen. Dann kam Eli allein zurück. „Wo ist Maisie?“ fragte ich. Er stand am Rand des Feuerscheins, blass und stumm. Ich rief ihren Namen. Zuerst erwartete ich ein Kichern hinter einem Baum. Dann rief ich lauter. Innerhalb von Minuten suchten alle. Wir durchkämmten die Hütten, die Badezimmer, die Wege. Callum rannte zum See. Ich schrie, bis mir die Kehle wehtat, hielt alle paar Schritte inne, um zu lauschen. Keine Antwort. Die Polizei kam. Suchtrupps folgten. Tagelang durchkämmten Fremde den Wald auf der Suche nach meinem kleinen Mädchen. Niemand brachte sie zurück. Irgendwann hörten die Hinweise auf. Doch ich rief die Ermittler weiterhin an. Callum zog sich in die Arbeit zurück. Ich konnte nicht aufhören über Maisie zu sprechen und er konnte es kaum ertragen, ihren Namen zu hören. 14 Monate später endete unsere Ehe. Auch Eli hatte zu kämpfen. Nach jener Nacht sprach er kaum noch. Therapie half ihm, sich durch Zeichnungen, Gesten und kurze Notizen auszudrücken, aber jede Erwähnung des Campingplatzes versetzte ihn in Panik. Wir dachten, der Verlust von Maisie habe ihn sprachlos gemacht. Vier Jahre lang ahnte ich nicht, dass er uns etwas verschwiegen hatte. Letzte Nacht wäre Maisies 9. Geburtstag gewesen. Ich lud die Familie ein, wie jedes Jahr. Ein bisschen Essen. Vertraute Gesichter. Menschen, die etwas Tröstliches sagen wollten. Eli rührte sein Abendessen kaum an. Später, als ich in der Küche das Geschirr abräumte, bemerkte ich ihn im Türrahmen stehen. Seine Hände zitterten. „Schatz? Was ist los?“ Er warf einen Blick über seine Schulter, trat dann näher. „Tante Miriam?“ Ich stellte den Teller ab. So hatte ich ihn meinen Namen schon lange nicht mehr sagen hören. Tränen sammelten sich in seinen Augen. „Ich habe gesehen, was mit Maisie passiert ist.“ Ich klammerte mich an die Arbeitsplatte. „Wie meinst du das?“ Er senkte die Stimme.

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