– Wir, Lyuba und Temo, haben alles entschieden. Am Freitag räumst du das hintere Zimmer frei, das mit deinen Entwürfen, Dasha. Für Lyuba und Temo wird es perfekt sein. Ich habe sogar schon einen „Gazelle“-Transporter für Samstag bestellt.
Ich legte die Dessertgabel langsam, fast mathematisch genau, auf den Rand des „Napoleon“-Tellers.
Am Tisch herrschte Stille, nur unterbrochen vom gleichmäßigen Ticken der Wanduhr im Wohnzimmer meiner Schwiegermutter und dem gedämpften Klirren von Geschirr aus der Küche – dort war Tante Nina beschäftigt, die älteste Schwester meiner Schwiegermutter, die zur Untersuchung aus der Vorstadt angereist war.
– Und wer genau ist dieses „wir“, Walentina Grigorjewna? – fragte ich ruhig und sah ihr direkt in die selbstbewussten, mit Kajal betonten Augen. – Und wofür genau war das Auto am Samstag bestellt?
Meine Schwiegermutter, Walentina Grigorjewna, frühere Leiterin eines großen Ateliers, war es gewohnt, das Leben anderer mit derselben Leichtigkeit zu zerschneiden, mit der sie einst Stoffe schnitt. Wo sie eine Abnäher sah, da würde einer hin – selbst wenn das Material an den Nähten riss.
Neben ihr saß meine Schwägerin Lyuba, 31 Jahre alt. Mit unabhängiger Haltung feilte sie an ihren makellosen Nägeln und inszenierte sich als Opfer globaler Krisen und männlicher Unzulänglichkeit.
Vor einer Woche hatte ihr Partner Vadim – Inhaber einer kleinen Kette von Autowerkstätten, ein praktischer Mensch – sie aus der Wohnung geworfen. Lyuba behauptete, er „konnte ihre Größe und Energie nicht ertragen“, während Vadim, wie mein Mann Maxim wusste, einfach müde war, ihre endlosen Kurse zur spirituellen Weiterentwicklung aus der eigenen Tasche zu finanzieren.
– Dasha, wieso fangst du jetzt an? – zog Lyuba genervt die Stimme, ohne die Augen von den Nägeln zu heben.
– Ihr habt eine Dreizimmerwohnung. Ihr lebt dort luxuriös, und mir geht es gerade schwer, – entgegnete ich ruhig.
– Ich muss mich erholen. Außerdem brauche ich Platz für meine Arbeit als Floristin. Ich nehme den großen Einbauschrank für Trockenblumen und Verpackung, und deinen Computer kannst du in die Küche stellen – du bist ja keine Gräfin.
Ich bin Architektin und Designerin. In meinem Koordinatensystem kann man nicht einfach eine tragende Wand abreißen, nur weil jemand mehr Licht will. Genauso wenig kann man in mein Zuhause einziehen, nur weil irgendeine Mutter mündlich entschieden hat.
Mein Mann Maxim, Ingenieur für industrielle Automatisierung, ein gründlicher Mensch, der leere Worte hasst, legte die Serviette beiseite. Normalerweise versuchte er, das Verhalten seiner Mutter auszugleichen, doch heute überstieg ihre Dreistigkeit selbst seine Geduld.
– Mama, – seine Stimme klang ungewohnt schwer und dunkel. –
Sag den „Gazelle“-Transport ab. Niemand zieht ein. Meine Frau ist kein kostenloses Asyl für Verwandte, unsere Wohnung kein Hotel.
Walentina Grigorjewna kochte innerlich.
– Maxim! Wie kannst du so sprechen?! Das ist doch deine Schwester! – griff sie sich theatralisch an die Brust.
– Das Mädchen ist mit ihrem fünfjährigen Kind auf der Straße! Dieser Schurke Vadim hat sie rausgeworfen! Ihr müsst helfen! Familie hilft, wenn man sie braucht!
– Familie hilft, wenn sie darum gebeten wird, – bemerkte ich ruhig.
– Hinter meinem Rücken mein Arbeitszimmer zu teilen, meinen Schreibtisch mental zu verteilen, der unseren Kredit abbezahlt – das ist keine Bitte um Hilfe. Das ist ein Übergriff, Walentina Grigorjewna.
– Ach, die großen Schuldner! – fauchte sie.
– Denkst du, nur ihr habt Kredite?! Platz machen! In der Enge, aber ohne Groll! Lyuba hat Vadim schon gesagt, dass alle Brücken verbrannt sind.
Lyuba, nun gestärkt, ließ eine Träne:
– Dasha, du musst doch verstehen… Temo braucht Stabilität! Hier gibt es einen guten Kindergarten! Ich bleibe ein, zwei Jahre, bis ich wieder auf eigenen Beinen stehe.
Ein bis zwei Jahre – übersetzt aus Lyubas Sprache hieß das: „Bis ich einen neuen Sponsor finde. Bis dahin werdet ihr mich unterhalten, den Duft von Eukalyptus aushalten und auf mein Kind aufpassen, während ich mich selbst suche.“
Ich atmete tief ein. Zeit für Offensive. Ich zog Block und Stift hervor – professionelle Gewohnheit, immer ein Werkzeug für Berechnungen parat zu haben.
– Gut, Lyuba. Logik an. – Ich begann zu notieren:
– Wenn du unsere Wohnung als Krisenzentrum betrachtest, lass uns die Bedingungen festlegen: Marktpreis für ein Zimmer in unserem Viertel – 30.000 Rubel.
Für Verwandte – 15.000. Plus ein Drittel der Nebenkosten. Plus Kaution für den Erhalt der Wohnung – schließlich Kind und Kartons mit Farben.
Lyubas Augen weiteten sich, als hätte ich ihr angeboten, eine Niere zu verkaufen.
– Welche Miete?! Für Verwandte?! Bist du verrückt?!
– Absolut, – nickte ich.
– Weiter. Ruhe ab 22 Uhr. Keine Floristik in Gemeinschaftsbereichen – Müll und Schnittreste sofort entsorgen. Keine Gäste. Lebensmittel kaufst du selbst, Kühlschrank teilen wir. Vertrag unterzeichnen.
– Walka, das Mädchen hat recht! – ertönte plötzlich eine tiefe, spöttische Stimme aus dem Flur.
Tante Nina trat ein, wischte sich die Hände am Küchentuch ab. Sie war seit drei Tagen hier, rannte zwischen Ärzten hin und her, hörte dem Familien „Kongress“ zu und buk nebenbei ihre berühmten Pasteten. Scharfzüngig, und Walentina wegen ihrer ewigen Snoberei wenig zugeneigt.
– Wieso so große Augen, Walka? – fauchte sie und setzte sich mit Tee hin.
– Kapitalismus, – sagte ich. – Du erledigst alles mit fremden Händen. Warum nimmst du deine Tochter nicht zu dir?
Perfekte Vorlage. Ich griff auf:
– Genau, Walentina Grigorjewna. Ihr habt eine herrliche 80-Quadratmeter-Wohnung im Altbau. Ihr lebt allein. Riesiges Wohnzimmer, leeres Schlafzimmer… Warum soll Lyuba in der Vorstadt eng wohnen, wenn bei euch das Zentrum ist?
Walentina verschluckte sich vor Empörung. Ihr perfekter Plan, die gute Mutter zu spielen auf Kosten anderer, begann zu zerfallen.
– Ich… habe Archive! – stammelte sie. – Meine Stoffe! Zeitschriften! Nähmaschinen! Und überhaupt, ich habe Blutdruck! Ich brauche Ruhe, und da wird Temo rennen!
– Also, – ich zog die Augenbrauen hoch, verschränkte die Arme, – ein fünfjähriges Kind und Kartons mit Blumen gefährden Ihre Gesundheit, passen aber perfekt in meine Arbeitspläne? Ihre Stoffe sind wichtiger als Ihr Enkel, und meine Entwürfe sind Müll, den man in die Küche stellen kann?
– Wie kannst du alles verdrehen! – schrie die Schwiegermutter.
Tante Nina lachte:
– Oh, Walka, ich kann nicht! Verbrannt! Du willst Lyubas Chaos auf deinem Parkett nicht. Du weißt genau, sie wäscht nicht mal eine Tasse, bringt kein Geld ins Haus! Vadim hat sie nicht umsonst rausgeschmissen, ja Lyuba?
Lyuba errötete bis in die Haarwurzeln, kroch in den Stuhl. Maxim, bisher still, stand schwer auf.
– Genug, – sagte er deutlich, Wort für Wort.
– Thema beendet. „Gazelle“ absagen. Niemand kommt – weder morgen, noch in einem Jahr. Wenn am Samstag irgendwelche Sachen an unserer Tür auftauchen, bestelle ich persönlich Umzugshelfer, die sie an die angegebene Adresse bringen.
Mama, es wird Zeit zu verstehen: Meine Familie ist Dasha. Und in unserem Haus entscheiden wir.
Walentina saß mit offenem Mund. Ihr immer folgsamer Sohn, den sie jahrelang geschickt manipulierte, hatte gerade die eiserne Tür vor ihr zugeschlagen.
– Nun wenigstens für eine Woche… – versuchte sie es, Ton flehend.
– Solange sie keine Wohnung findet…
Ich stand auf, richtete die Tasche, lächelte kühl und sagte:
– Keine Stunde, Walentina Grigorjewna. Wir haben alles ohne Sie entschieden. Ihnen gefällt doch, wenn alles im Voraus geregelt ist? Also, betrachten Sie es als erledigt.
Wir gingen. Niemand versuchte mehr, über unser Zuhause zu bestimmen. Lyuba fand auf erstaunliche Weise bereits am nächsten Tag Geld für ein Einzimmer-Apartment – es stellte sich heraus, dass ihre „Wunschmarathons“ viel besser funktionieren, wenn man versteht, dass parasitäres Verhalten auf dem Bruder nicht funktioniert.